Un pez en el vaho

        "Todo lo que encontrará el visitante  dentro del iglú                          es una naranja,  que podrá hacer rodar o no".                                                                              Años abisinios                                         seguido de canciones yemeníes                                          EVA CHINCHILLA                                                                            RIMBAUD LO SABE   Vuelo en un dulce viento –como la semilla que asciende por el aire para bailar con la montaña– y subo las escaleras. El timbre. La puerta. El mar.   Tu mirada tiene peces pequeños que me hacen cosquillas.       Rozo la espuma de esa belleza que tienes cuando eres brizna de tiempo,       instante o hebra que transita levemente la luz.   Ahí construiremos el espacio que nos toca; un cuerpo en otro cuerpo, eso que sentiste alguna vez y que ahora se manifiesta con forma, tacto y aroma.   Pero antes, extiende

CORAZÓN ANFIBIO Un vestido con forma de alcarraza que lleve una muerte pequeña bordada de glóbulos rojos. Corazón anfibio, o tres mil camellos y Darío el Grande            por la ruta de la seda, colgado en el neón de una casa de citas. Anfibio, como un uno duplicado, como dos sexos para un labio, como un pezón dentro de una boca desdentada. Creemos un corazón anfibio,    bermellón cacahuete, sombrío umbral donde     tres pecas amorfas   liban la piel de Alejandro Magno. Un seno venoso latiendo en Samarcanda. Trenza, trueno, trama; atroz ventrículo en pleno renacimiento persa. Bulbo arterioso deseando lis. Ahora todos los lobos duermen.    Construyamos un corazón que alcance el vertiginoso silencio de los maniquíes de Teherán.                      Tan anfibio como una tarta de manzana  con los ojos de Zaratustra. Fotografía de Edward Weston, Cabbage Leaf, 1931.