VOLGA En la calle comercial caben muchos ruidos. Conversaciones vivas, músicos ambientando adoquines y áticos, pasos, risas, sonidos metálicos. El silencio solo se atisba en la boca cerrada del mimo que aparenta ser una estatua egipcia. Pero no se escucha nada su silencio, porque la música de las tiendas lo llena todo, y no hay espacio para más. Me detengo a mirar los escaparates. Un crío aparece de la nada y me da un buen pisotón. No sé si lo ha hecho a propósito, creo que sí, porque he sentido su gravedad premeditada aplastándome el pie. Pero él se da la vuelta poniendo cara de despistado, me mira, y no se disculpa. Le agarro de un brazo. En ese momento, veo a un hombre saliendo como una exhalación de la tienda de deportes. Viene en picado hacia mí. Ha tardado unos cinco segundos en llegar a mi altura, pero a mí me ha parecido que esa corta distancia se estiraba en el tiempo. Suelto al crío. “¡¡Eeehhh!! ¿Qué es lo que pasa?”, pregunta, con aire de macarrilla crecidito. Y
