ALGO IMPORTANTE Los chicos que juegan en la calle estampan el balón contra el letrero de la librería. El impacto hace crujir las estanterías y un poco de polvo se desliza de la lámpara más alta, cayendo como nieve lenta e insonora al suelo. Damián frunce el ceño. “¡Otra vez, ya no sé cómo advertirles, un día van a colar el balón aquí adentro!”, me dice enfadado. Y yo asiento. No conviene contradecir al jefe, aunque sus enojos suelan durar poco. Damián es un hombre afable de ojos grises y sonrisa ladeada. El pelo alborotado le confiere un aspecto de científico interesante y algo chiflado, de la mirada se le escapan pequeños brillos intelectuales. No entiendo por qué no tiene pareja. A veces pienso que es por aquella historia que nos contó a mamá y a mí la noche que vino a cenar a casa. Después del postre confesó que tiempo atrás amó mucho a una mujer, tanto, que en una noche de pasión intercambiaron sus sombras para siempre. Y que desde entonces, cada uno lleva consigo la som
