VERSA

Por qué me nace este nombre tuyo en la garganta,
Versa, cántame tus ojos nueve veces,
dime qué forma tienes cuando duermo,
si pliegas las líneas o bailas etérea,
cómo lograré preguntar por tu cuerpo
sin signos interrogantes, 

cuándo me dirás si eres crujido…

Qué preguntas son estas,

tan tarde y yo tan cansada

y tú filtrándote en mis venas,

descifrándome la vida íntima

de la ciudad anochecida.

Ven, te confundo porque no

tienes edad, anciana y niña,

pregunto sin signos quién eres

pero tú solo sabes responder símbolos

y sentidos afilados que viven

en el lado inverso de otro mundo.

Cuándo dejarás de abrocharle

los botones al viento, Versa,

de vestir con traje de rayas

las estrofas encorsetadas

para desnudar luego su luz

en una triste esquina deshabitada,

bajo el vidrio sin lluvia de tu voz.

Eres acaso la otra mujer que me completa,

pregunto sin signos…

        tal vez sí;

se te ha caído un hombre de los labios

       cómo a mí,

y no sabes qué hacer,

si abrazarle o simular descuido;

él decide por ti, te da la espalda

y se aleja y se cubre de inviernos

y te borra desde el lado inverso

de otro mundo, como a mí.

Pero tú solo me cuentas el silencio

de los bordillos mientras rebusco

en el fondo (abisal) de mi bolso

la llave del portal

y no me fijo en el soneto que

has colgado en la escalera

porque tengo hambre y sed

y me duelen los pies y puede

que también me pese un poco

el canto de tus ojos, Versa.

Como un jazz sin blues,

el canto de tus ojos, Versa.

Pero, músicame

en el ritmo de las horas,

sé una ensordecedora

manera de grito escondido

ante la belleza que no puedo alcanzar

y óbviame luego

por la curva del tiempo,

mientras ceno una mirada

y me doy una ducha

y alguien duerme ya

en el lado inverso

de otro mundo.

En el lado inverso.

Dime…

cuál es tu nota oblicua,  

qué forma tienes cuando muero,

cómo responderás mis preguntas sin signos,

cuándo entenderé

esta manía de buscarte,

este nombre tuyo en mi garganta…

Versa

Fotografía de Wolfgang Tillmans